sábado, 8 de abril de 2017

Apoyo la cabeza y siento la vibración 
en el cristal del bus.
Pienso 
que no soy suficiente,
que esto no es suficiente,
que mi cerebro
nunca soltará la brida.

martes, 4 de abril de 2017

macetas y raíces

Quisiera deshacer mis pies
en una maceta rebosante de compost.
Que poco a poco
surgieran las raíces,
                                      el frío y la calma
de pertenecer.

jueves, 23 de marzo de 2017

postureo viene de poeta

Los poetas de la ciudad intercambiamos nuestros libros en presentaciones,
como si fueran cromos de futbolistas en un patio de colegio. 



Dedicatoria. Directos a la estantería.

miércoles, 8 de marzo de 2017

En mi familia
las muertes siempre vienen
de dos en dos.
Mi tío y mi abuelo murieron
casi a la vez; ahora no recuerdo quién fue primero.
Lo mismo pasó con mi prima y su sobrina hace dos años,
con mi cuñado y mi abuela, hace diez.

Por eso, 
cuando murió Estela hace un par de meses,
aunque la queríamos mucho,
estábamos más asustados que tristes.
Al final murió la gata.
Suponemos que aquel día la muerte
no tenía demasiada hambre.

domingo, 5 de marzo de 2017

Borro poco
para acumular palabras, 
como el que acumula ropa o muebles y,
por un segundo, mientras bucea entre escombros,
se siente en paz.
Acumulo y encadeno palabras porque tengo miedo al vacío,
a los recuerdos iguales.  

miércoles, 1 de marzo de 2017

Somos más exigentes que nuestras madres.
Estaremos más solas que nuestras madres.





¿Estaremos más solas que nuestras madres?

viernes, 24 de febrero de 2017

El calor residual del horno
me hace sentir que mi pisito es
una cueva indestructible.